Как мало тех, кто День Победы своею кровью приближал.
Героев наших настоящих, кто так отважно воевал.
Кто на Рейхстаге краской алой свою фамилию писал,
И в сорок пятом за Победу с друзьями чарку поднимал…
Ушло так много из живущих, и Миру преданных сынов.
Они живут лишь в нашем сердце, приходят к нам из наших снов.
Страна вся видит в День Победы мужей, отнюдь не стариков.
На кителях звенят медали, блестит эмаль их орденов,
Лишь фронтовых друзей нет рядом, друзей, ушедших далеко.
Они все там – в далёкой дали, откуда машут нам рукой.
Не знают ни проблем, ни горя, там почти каждый – молодой…
Ну, а сегодня, в День Победы, герои все вдруг встали в строй.
Все, кто погиб на поле боя, кто Родину закрыл собой,
Идут в строю молодцевато, как прежде, каждый здесь живой,
Им память наша дверь открыла, и позвала их за собой.
А вот гармошка заиграла, солдат меха согнул дугой…
Когда умолкнут звуки маршей, и мы придём к себе домой,
Нальём и им по стопке водки, по пайке нашей фронтовой.
Наш первый тост мы молча выпьем, запьём горючею слезой…
Тост нашей памяти и грусти, за унесённых той войной,
За тех, кто умер в наше время, кто не дожил до этих дней.
Чьи раны ныли, кровоточа, болели с каждым днём сильней.
За всех ушедших безвозвратно - за наших боевых друзей!
Живёт та память в каждом доме огромной Родины моей.